الجزء الأول من القصة – النص كما نُشر في صفحة يوميات بنوتة مجنونة.
يوم ما كمّلت ١٨ سنة، أبويا طلب مني ألف جنيه كل شهر، إيجار للأوضة اللي بنام فيها في بيته هو. وفضلت خمس سنين شايل منه، وحاسس إنه مش شايفني ابنه أصلًا. لكن بعد وفاته، جه أعزّ أصحابه وسلّمني صندوق قديم، وقالي جملة عمري ما هقدر أنساها:
«أبوك موصّيني ما أسلّمكش الصندوق ده إلا بعد ما يموت».
اسمي أحمد، وأمي توفّت وأنا عندي تسع سنين. من اليوم ده وحياتي اتقلبت تمامًا.
أبويا، محمود، كان راجل شغّال طول الوقت؛ يرجع البيت متأخر، يحط فلوس الأكل على الترابيزة، ويسألني لو محتاج حاجة للمدرسة. بس عمره ما سألني إن كنت مبسوط ولا زعلان، ولا إيه اللي حصل معايا على مدار اليوم.
كان عايش معايا في نفس البيت، لكن عمري ما حسيت إنه قريب مني.
فاكر مرة وأنا حوالي ١٣ سنة، رجعت من المدرسة وكوتشي بتاعي كان بينقّط مية من تحت. دخلت عليه وهو قاعد قدام التلفزيون، وقلت له:
— يا بابا، ممكن نجيب كوتشي جديد؟ ده بقى بيدخّل مية كل ما الدنيا تمطّر.
بصّ لي من غير ما تعبير وشه يتغيّر، وقال:
— البس شراب تقيل وخلاص. مش كل حاجة تبوظ نجري نجيب بدالها.
سكتّ ودخلت أوضتي. كنت فاهم إن الظروف مش أحسن حاجة، لكن اللي وجعني مكانش الكوتشي نفسه؛ اللي وجعني إني كنت محتاج أحس إنه مهتم بيا، حتى لو الفلوس مش موجودة.
مرّت السنين، وكبرت، وجه عيد ميلادي التمنتاشر وأنا متخيّل إن الدنيا أخيرًا هتتغيّر، وإن أبويا يمكن يعاملني كراجل كبير ويقرّب مني شوية.
لكن صباح عيد ميلادي، كنت قاعد على ترابيزة المطبخ، فحطّ قدامي ورقة صغيرة وقال:
— من أول الشهر الجاي، هتدفع ألف جنيه إيجار الأوضة بتاعتك.
افتكرته بيهزّر، فضحكت وقلت:
— إيه يا بابا؟ هو أنا بقيت غريب في البيت؟
ردّ عليّا ببرود:
— إنت كبرت، والراجل لازم يشيل مسؤولية نفسه.
فضلت باصص له مستنّي يبتسم، لكنه كمّل شرب الشاي وكأن الموضوع اتقفل.
من اليوم ده بدأت أشتغل بعد المدرسة، وبعد ما خلّصت دراستي اشتغلت في مخزن بقالة، أنقل البضاعة وأرتّبها مقابل مرتب على قدّه.
وكنت بدفع الألف جنيه أول كل شهر، وأحاول أوفّر اللي يتبقّى عشان أجيب عربية مستعملة وأستقلّ بحياتي.
لكن كل ما أحوّش مبلغ، تحصل حاجة. مرة العربية اللي كنت بستخدمها في الشغل عطلت، ومرة الشغل قلّل ساعاتي، ومرة اضطرّيت أساعد في مصاريف البيت لما الفلوس ضاقت على الآخر.
وفي كل مرة، ييجي أول الشهر، وأبويا يمدّ إيده وياخد الألف جنيه من غير ما ينطق بكلمة واحدة.
الغريب إنه كان أحيانًا يرجع البيت ومعاه صنّارة صيد جديدة، أو يشتري حاجات لنفسه، بينما أنا كنت بصلّح الجزمة القديمة وأقول لنفسي إنها لسه تستحمل شوية.
علاقتنا ساءت يوم بعد يوم؛ كان ممكن يعدّي أسبوع كامل من غير ما نتكلم. نتصادف في الطرقة، نبصّ لبعض لحظة، وكل واحد يدخل أوضته.
وكنت بقول لنفسي إن أول ما أقدر أمشي من البيت، مش هبصّ ورايا أبدًا.
ما كنتش أعرف إن الحياة هتدّيني الفرصة دي، بس بطريقة عمري ما تمنّيتها.
بعد خمس سنين، وفي يوم عادي جدًا، جالي تليفون من المستشفى.
أبويا مات فجأة.
وقفت مكاني مش مستوعب؛ ما عرفتش أعيّط ولا أتكلم. ورغم كل اللي كان بينا، لما وصلت المستشفى ولقيت سريره فاضي، حسيت إن جزء من حياتي اتقفل وأنا مش مستعدّ له.
بعد العزا رجعت البيت لوحدي؛ شبشبه لسه جنب الباب، وكوباية الشاي بتاعته لسه في المطبخ. وقفت قدام أوضته وقت طويل، وافتكرت كل المرات اللي تمنّيت فيها إنه يفتح الباب ويسألني: مالك يا أحمد؟
كنت زعلان منه، بس الحقيقة إني كنت لسه مستنّي منه كلمة حلوة.
بعد المغرب بيومين، خبّط على الباب راجل اسمه عم حسن، أقرب أصحاب أبويا من أيام الشباب. راجل طيب أعرفه من وأنا صغير، لكنه المرة دي كان وشه جاد، وشايل في إيده صندوق كرتون قديم متقفل بشريط لاصق.
قال لي:
— البقاء لله يا أحمد. أبوك سايب لك أمانة عندي، وموصّيني ما أسلّمهالكش إلا بعد وفاته.
وحطّ الصندوق على ترابيزة المطبخ.
ضحكت بسخرية وقلت:
— يا ترى سايب لي إيه؟ بيطالب بإيجار الشهر ده بعد ما مات هههه؟
عم حسن مضحكش؛ فضل باصص لي، وبعدين قال:
— افتح الصندوق الأول، وبعدها احكم.
قعدت على الكرسي وبدأت أفكّ الشريط اللاصق، وإيدي كانت بتترعش من غير ما أفهم السبب.
رفعت الغطا وبصّيت جوّه.
في الأول مافهمتش أنا شايف إيه.
كان فيه أوراق متجمعة في ملفات صغيرة، وفوقها جواب في ظرف أبيض مكتوب عليه بخط أبويا:
«لابني أحمد.. افتح بعد وفاتي».
مسكت الجواب وفتحته على طول.
كان مكتوب فيه:
«يا أحمد،
لو إنت بتقرا الكلام ده، يبقى أنا مشيت من الدنيا، ومابقاش عندي فرصة أقول لك اللي عجزت أقوله وإنت عايش معايا.
أنا عارف إنك شايل مني، وعارف إنك سنين طويلة حسيت إني غريب عنك، وإنك كنت عايش في بيتي كأنك ضيف لازم يدفع تمن وجوده.
مش هطلب منك تسامحني، لأن من حقك تزعل مني.
لكن فيه حاجة لازم تعرفها عن..
(باقي أحداث القصة في التعليقات👇)
للاطلاع على التعليقات والتكملة عند توفرها: المنشور الأصلي على فيسبوك.
